第二十二章 油灯盏的灯花 (第1/2页)

惊蛰那天刮起了黄风，卷着沙粒打在窗纸上，“沙沙”响得像有人在挠。陈野正在给座钟上弦，收音机突然“滋啦”一声，屏幕的绿光混着窗外的黄尘，在墙上投下片昏黄的影子。
　　
　　“第十四位听众，接入。”
　　
　　“是诡话电台吗？”电话那头的声音裹着沙粒，有点发闷，“我家的油灯，总在半夜结灯花，灯花里能看见人影。”
　　
　　陈野翻到画油灯的那页——黄铜灯座，玻璃灯罩，旁边写着：“民国二十二年，杂货铺‘同顺和’卖的，灯油耗尽时，能见故人颜。”
　　
　　“油灯怎么了？”他问，指尖划过“灯花”两个字，爷爷在这里点了三个红点，像灯花爆溅的火星。
　　
　　“是我奶奶的陪嫁，”男人的声音发颤，“黄铜的底座，上面刻着缠枝纹，灯罩上有个小豁口，是我小时候打碎的。奶奶走后，油灯就放在她的梳妆台上，里面没油，也没灯芯，就是个摆设。”
　　
　　“可这几天，每到半夜，灯罩里就自己亮起来，不是火光，是幽幽的蓝火，灯芯那儿结着老大的灯花，像朵花。”男人吸了吸鼻子，“我透过灯花看，里面有个人影，在梳头发，动作跟我奶奶一模一样。”
　　
　　收音机里传来油灯被触碰的“叮”声，黄铜底座碰着桌面，清越得像风铃。陈野拿起铜镜照了照，镜面里映出盏油灯，蓝火幽幽地烧着，灯花里的影子正用把木梳梳头，花白的头发在蓝火里泛着银辉。
　　
　　影子梳完头，从梳妆盒里拿出个胭脂盒，用指尖蘸了点胭脂，往颧骨上拍，动作慢得像电影里的慢镜头。
　　
　　“你奶奶……是不是很爱美？”陈野问，镜里的影子正对着面旧铜镜笑，嘴角的皱纹里盛着蓝火的光。
　　
　　“是，”男人的声音软了，“我妈说，奶奶年轻时是村里最俊的姑娘，爱干净，每天早上都要梳头抹胭脂，哪怕后来日子苦，也没断过。她总说‘人活着，得有个精气神’。”
　　
　　“她走的那天，是不是没来得及梳头？”
　　
　　

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